Desde Lliria (Valencia), nuestro ya colaborador, Carlos Moyano Cantó, nos envía sus obras poéticas bajo los títulos de: "Tres Romances" y "Cuando muere el poeta".

TRES ROMANCES

Romance de la mañana

La noche pasa gimiendo

el azul de soledades,

que la luna muere en el huerto

de flamantes labradores.

La comba negra de estrellas,

azul de algodones se vuelve,

y regresa el ruido monótono

de mañanas y atardeceres.

Los caballos tiran juntos

carruajes sin jinetes,

aguardando, aquí descalzo,

enredarme en sus crines.

*

Despierto y en mis sabanas,

son tus huellas lo que huelo.

Y en mi cama es tu pelo

lo que susurrante me llama.

Abro los ojos doloroso

del chamusco luminoso,

repujado por las horas

que conforman mi profundo.

Bella gracia duerme lejos,

rival de la luna ha sido,

y ahora es rival del sol,

cenicienta sin ceniza,

un serafín corazón.

*

El día se viste de blanco,

y el corazón en la distancia

se siente engalanado

cuando recuerda su boca toda perla.

En la noche nochera, la luna,

celosa por su prócer brillo,

lloraba blanca y silenciosa,

impotente ante la luz de sus ojitos.

***

Romance del atardecer

Al romance cojo

de un sueño de alcoba.

Al silbar silencioso

de las amapolas.

Al cantarte solo

cuando no me llorabas,

cuando el silencio

nos mece en tu cuna.

Al tenor de besos

que te hicieron presa.

Al roncar del pecho

de mi triste historia.

Al flotar los huesos

que nos componían

con ramajes de olivo,

con tus ojos morían.

Al fruncir el ceño

cuando no llovía.

Al sentir tus senos

plenos de alegría.

Cuando tus paredes

yo no penetraba,

y sola, con tus dientes

prietos, te quedabas.

Cuando ya no eran

mares sino sueños.

Cuando tus cositas

los hacían nuestros.

Cuando me dejabas

solo por tus textos

y a la mañana,

en frío te escribía...

mis "te quiero".

***

Romance de la noche abierta

Estaba escrito en aljamía

bajo el cielo estrellado.

El día azabache dormía

en tus pelos enredado.

El nocturno nos mandaba

ser rapaces enamorados,

lacerando con las garras

nuestros pechos emplumados.

*

La razón se volvió mansa

permitiendo lo esperado,

y velozmente la locura

nos condujo con su mano.

La penumbra acompañaba

nuestro vals desesperado,

y la luna observaba

nuestros cuerpos enlutados.

*

Iracundos de sensiblería

a la noche dominamos,

con nuestra propia hechicería,

en nuestras manos subyugamos.

El demonio de la noche,

entre llantos devoramos,

y su oscuro miserere

sin esfuerzo silenciamos.

*******

CUANDO MUERE EL POETA

Cuando muere el poeta,

solo hay, solo queda,

el dolor de la creación,

un charco de lágrimas negras.

Solo queda, solo hay

el vacío en el corazón,

un doloroso silencio

que distorsiona el interior.

Siento la muerte,

cuando quiero nacer,

y un envión felón

me abate otra vez,

cuando intento llorar,

proferir en copla,

lo que siento andar,

avasallado en mi sombra.

Porque me es un dolor abisal,

sentirme fútil con la tristeza.

Cada noche, siento el mal

de cuando muere un poeta.